Se dizem por aí que cabeça vazia é oficina do diabo, podem considerar que, no meu caso, ele monta uma fábrica. Todas as relações tranquilizantes e festivas que acompanham a palavra "férias" ficaram perdidas num tempo remoto, onde a tal palavra até que me fazia algum sentido.
O que importa na verdade é isso, eu não posso ficar sem ocupações que minha cabeça já começa a brincar de Spielberg e monta um parque dos dinossauros capaz de surpreender minhas maiores seguranças. O drama é longo e só Deus sabe o rebuliço emocional que faço pra lidar com isso.
É aí que ponho em dúvida aquele sonho vago de ser socialite. Ok, por mais que me falem sobre seus empenhos em causas sociais, algo ainda me faz acreditar que a vida delas é fácil e rodeada de cifrões. E por mais que eu mantenha essa minha missão de vida, que é ser uma mulher pensante, admito que não seria nada mal incorporar esse tipo de trabalhadora cuja maior atividade é ficar em casa desfrutando o dom de existir.
Mas, coloque só uma faceta desse meu problema em jogo, e tudo virará ruínas.
Rola um boato aí de que as mulheres tem por natureza esse dom maquiavélico. Imaginar, sonhar, sofrer por antecipação e tomar partido de decisões que nem seriam nossas é corriqueiro e não exige muita prática da boa dramaturga. Basta que me citem o primeiro parágrafo e pronto, tomarei a liberdade de resolver o resto.
É por isso que daqui uns anos, nos bailinhos da terceira idade, não serei a ganhadora de nenhum concurso de miss-tricô. Simples motivo: rugas acumuladas desde os tempos de jovem, por problemas personificados. Poucos entenderão minha capacidade notável de transformar pequenas complicações no motivo suficiente pra uma terceira guerra mundial.
Podem não entender, mas aqui dentro é muito óbvio. Difícil mesmo é admitir que exagerei no fim das contas. E aí fico eu, esquizofrênica, tentando acalmar minha imaginação excessiva. Um dos meios que uso é esse, vir aqui e chorar as pitangas escrevendo. Ou, alternando as ordens, vir aqui e chorar, por não conseguir escrever merda nenhuma, e sem comer pitanga nenhuma.
Eu sou prolixa e tenho um diabinho sentado no ombro, me instigando como naqueles desenhos. Talvez seja a insegurança acumulada, talvez seja um meio que esse meu coração cansado (falou a oitentona) encontrou de se defender de ataques futuros. Ou talvez seja mais uma maneira irônica que essa minha vida banana tem de enfeitar a pior banalidade. Essa dualidade faz parte e vai de cada um produzir seus litros de sangue de barata ou aprender a dramatizar menos (opção
vetada).
O tal diabinho até pode ser esperto e saber bem manipular. Ele só esqueceu que no ombro ao lado tem outro cara, duas vezes maior e vestido de anjinho.
Ah, e que ele faz jiu-jitsu.


Final de semana um tantinho diferente, com direito a porrezinho no aniversário de tia Ly, dedicação plena à minha caminha no sábado (acreditem: sábado à noite e Sam em casa!!!) e domingo de praia sem sol e Sarau de Brown no Museu du Ritmo (Timbau King...sen-sa-cio-naaaalll...até mesmo na hora q o excêntrico percussionista entra caracterizado de King Kong!!!)




Namaste